诗，就像一具活体
趟过山和水，趟过
尘世的烟火
被太多的呐喊与战斗包裹
拼合章句的每一个词，都如
石头掷向铁树
.
闭合是生命的咏叹
开口是沸腾的生活
.
我用陌生 刺你
你 是否流血？
我搏动的张力，你
是否能把握？
.
撕心裂肺的轰鸣里
才有叱咤长空的辽阔
云淡风轻的表象下
藏着深谙痛苦的魂魄
.
你若数不清年轮的密语
怎触摸血脉里暗涌的河
你若潜不进丛林深处，剥去嘈杂与纷乱
怎可体悟生命骨骼的健壮蓬勃？
.
我用锐利的笔锋，挑去
所有人的衣服
看透世人
形形色色的形骸
.
我想用晦涩
藏匿一个真相
却无法掩盖，另一个真相
裸露的骷髅
.
当我想用手和铁锹去刻意填埋
却无法阻遏语言的刀锋去
揭示所有的瞬息和面容，以及
生命最汹涌的律动
.
作为凝视的反馈，我该用
屈子披发行吟的骚怨，剖开沉埋的家国
还是白居易浅白通俗的谐谑，道破人间的凉薄
哪一种笔墨，能承载
瞒天过海的救赎？