若你是晨雾里斜斜的光，  
我是踮脚在光里的人; 
指尖探向那团温软，  
又悄悄蜷起，怕惊散了这易碎的晴朗。

若你是风捎来的半行诗，  
我是守在句末的韵脚; 
将“你”字藏进层层折痕，  
折成纸船，向你的窗台轻声起航。                                                                                                                                                                                               
                                                                                                                                                                             
某个季节风大了些，
把广场银杏的浅影吹到我脚边。
我忽然觉得那晃动的形状很熟悉——
像你上次经过时，衣角扬起的片刻。                                                                                                        

不敢在诗里落款，怕字迹太沉，  
却总在句末点上三粒淡墨……  
像候鸟途经时，天空留下的、  
轻得无法辨认的印痕。

倘若风真的懂得诗句，  
请替我询问，用最轻的音量：  
你散落的诗稿深处，  
是否存着一痕——  
淡若初雪，或像我目光般，  
悄悄停靠又匆匆移开的铅笔印迹？