崇祯十七年的春天,
雪,不合时宜地落在煤山。
紫禁城的龙椅空了,
山海关的铁蹄声碎了 。
徐霞客坐在另一座山巅,
听春雪,在松针上融化。
滴答,滴答,
那是他此刻心中唯一的声音。
山下,烽火是另一种花开,
染红了官道,也染红了史书的扉页。
他知道,这不是第一次,
很多的鲜血流进历史的尘埃里,
以为是全新的开始,
其实江山易主,城头变换的,
不过是姓氏与年号。
他曾丈量过的江河依旧奔流,
他曾仰望过的星辰依旧高悬。
帝王将相,成为历史的过往,
犹如他脚下的青石板,
曾经刻满灿烂的诗篇
却被苔藓悄悄覆盖。
他不愿下山,
不是逃避,而是守护。
守护这心灵片刻的宁静,
守护自己作为生命过客,
对世界最本真的倾听。
江山易帜,与我何干?
春雪消融,才是人间。


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