崇祯十七年的春天，
雪，不合时宜地落在煤山。
紫禁城的龙椅空了，
山海关的铁蹄声碎了 。

徐霞客坐在另一座山巅，
听春雪，在松针上融化。
滴答，滴答，
那是他此刻心中唯一的声音。
 
山下，烽火是另一种花开，
染红了官道，也染红了史书的扉页。
他知道，这不是第一次，
很多的鲜血流进历史的尘埃里，
以为是全新的开始，
其实江山易主，城头变换的，
不过是姓氏与年号。
 
他曾丈量过的江河依旧奔流，
他曾仰望过的星辰依旧高悬。
帝王将相，成为历史的过往，
犹如他脚下的青石板，
曾经刻满灿烂的诗篇
却被苔藓悄悄覆盖。
 
他不愿下山，
不是逃避，而是守护。
守护这心灵片刻的宁静，
守护自己作为生命过客，
对世界最本真的倾听。
 
江山易帜，与我何干？
春雪消融，才是人间。