有些东西，
在血缘里走错了方向。
它把巢，
筑在称呼开始的地方，
用亲密的词，
孵出伤害。

地窖向下，
通往每扇门后相同的暗室。
那里的时间已经停滞，
影子，
先于身体学会了
如何吞没光。

他们用伤疤对话，
把暴力错认为爱。
沉默缝合了所有嘴唇，
直到脐带勒紧，
家，
变成现场。

但总有一块石头，
被最弱小的手攥紧，
沉入河床。
当暗流涌过，
在无尽的底部，
石头开始移动，
相互撞击——
终于，
迸出了一粒火星。

那个最干净的词，
正重新学习，
如何发出声音。