伸手探入汨罗江，掬起一捧浪，
水珠里还烫着不肯凉的血；
又去工部的茅屋前，借一簇火，
要把这冷世的谎烧穿；
最后捡起王维空山的半幅雾，
那湿冷的禅，粘在指尖，化不开。

我守着故纸堆发呆，
翻来覆去，
怎么写都觉得不对劲。
忽然摸到——
古籍深处，有一块沉铁在喊渴。
它渴望那锋刃的冷，
来削去陈腐的皮，还它个痛快。

这饥渴的劈落，震落了砚台里的锈，
冻硬的墨汁惊醒，瞬间化作春水；
那支干枯的笔杆，抖落尘埃，
正如新竹在石缝里拔节。
连纸上那个盘踞已久的“朽”字，
也受了惊吓，
急着要冒个头，
去见见光。

雾气慢吞吞地散去。
先是露水打湿了纸角，
接着绿意爬满了格线，
直到这满纸的墨色，
都活成了——
一场从纸上惊飞的春。