每一粒沙都在转述：
航海日志里的断句残章。
罗盘在这里失去了语言，
所有的指向都折叠成浪尖的弧光。
十五世纪的季风仍在风化船锚，
那些锈蚀的祈愿被咸涩反复搓洗，
终将永远不愈的的掌纹刻在花岗岩上。

那劈开云层的岬角——
不是陆地的尽头，
而是天空开始坍塌的地方。
海鸥叼着半截夕阳掠过，
翅膀剪开的不是暮色，
是某个船长临终前未写完的航海日志，
墨水里还泡着整个欧洲的渴望。
当所有星辰都沉为海底的礁石，
唯有浪花记得：
每一次潮起，
都是旧世界在新大陆的肋骨上，
鸣奏的第一声钟响。