街道清瘦。天还在
释放光亮，但炉子
和炭火，显得如此单薄。
他坐在小马扎上，
摇动一台老式爆米花机，
一只手，不停滚动，
像寒风滚动雪球。
另一只手朝里面添炭。
周围时不时蹦出
几个路人。时间到了，
他起身提锅，
像一个爆破手，
又转向一只黝黑的长布口袋。
我捂住耳朵，等着这声巨响，
鼻息上匍匐着万吨寂静。
他在爆米花升腾的烟雾里，
我们也在爆米花升腾的烟雾里。
释放光亮，但炉子
和炭火，显得如此单薄。
他坐在小马扎上，
摇动一台老式爆米花机，
一只手，不停滚动，
像寒风滚动雪球。
另一只手朝里面添炭。
周围时不时蹦出
几个路人。时间到了，
他起身提锅，
像一个爆破手，
又转向一只黝黑的长布口袋。
我捂住耳朵，等着这声巨响，
鼻息上匍匐着万吨寂静。
他在爆米花升腾的烟雾里，
我们也在爆米花升腾的烟雾里。
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