题记：
“所有诗的尽头，都有一块沉默的木炭。
它记得自己曾是树，曾是风，曾是火……”
它燃烧。从清晨的纤维，
到傍晚的裂纹，
从一棵站立的风，
燃成
蜷曲的骸骨。
——轻。更轻。
它成为夜色裁剪下极轻的
那一部分。
但内心，仍是火的形状。
即便只剩下最后一捧灰烬，
也会敞开身躯: 如同一座静置的
窑炉——
余温震动，
正燃尽每一粒尚未坠地的
星光。
到傍晚的裂纹，
从一棵站立的风，
燃成
蜷曲的骸骨。
——轻。更轻。
它成为夜色裁剪下极轻的
那一部分。
但内心，仍是火的形状。
即便只剩下最后一捧灰烬，
也会敞开身躯: 如同一座静置的
窑炉——
余温震动，
正燃尽每一粒尚未坠地的
星光。
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