那岗亭的孤灯是夜的眼，
守着笔杆，我撑一篙诗的漪涟。
在平仄的漩涡里打转——
执着是我的帆，认怂是雾的软。

男人的倔强是不肯弯的线，
可心潮啊，早已漫过了堤堰。
未坠的泪珠凝成盐，
腌透这分行的人间。

他们说消遣，像说一片云烟，
我却把执念，熔成银亮的剑尖。
石大屋的月色酿着昆明岸的蓝，
在纸间作茧，缠绕成茧。

没有手相赠温暖，没有肩，
独行是命运递来的素笺。
现实将棱角磨成鹅卵的圆，
每一道印痕里，都生出光的藤蔓。

灵魂在拉扯，现实在碎碾，
痛是永恒的夜，欢愉是星一现。
我说服了笔尖，以孤勇封缄，
把劫数，盘成诗的山峦。

执着是焚身的烈焰，
放下是彼岸的薄烟。
这场拔河啊，是魂的修炼，
哪怕没有观众，弦也要拨到裂变。

晚风溜过岗亭的铁栏，
黄狗的影子，叠进褪色的昨天。
笔锋渡我，渡这尘世的寒，
痛并快乐着——
是我给生命，最温柔的答签。