我的行囊里住着三个旅客：
一副未拆封的翅膀，
一把异国铜锁，
以及不断变轻的故乡。

他们从不互相交谈——
翅膀等待某处悬崖，
铜锁梦见旧门廊的体温，
故乡正溶成半张车票。

我们途经的站台，
有人交换雨滴的形状，
有人兜售永不日落的钟表。
而我始终在学，
如何用快门代替告别，
如何在陌生枕头里，
打捞相似的星辰。

直到海关人员盖章询问：
“停留，还是永居？”
忽然所有地名开始迁徙——
原来我才是被经过的那页护照，
正缓慢地，缓慢地
盖满天空的印戳。