卧龙山用沉默的倒影
接住了你一辈子的重。
锄头把太阳从东山钓起，
又在西山埋下。
汗水是唯一的遗产，
每一滴都在石板上
敲出火星。
米粒数着分寸下锅，
油星是节日里的灯盏。
茧子剥下来能糊窗——
透光，不透风。
那些省下的言语、
省下的力气、
省下的命，
在肚里升华成抗旱的种子。
白发不是雪，
是骨头里长出的棉絮，
在寒冬里编织火种。
脊梁弯成犁，
把风雨都犁成沟壑，
人却站得比主峰还直。
终于轻成一张褪色的工分票。
卧龙山张开怀抱，
泥土柔软如猫腹。
白猫
卧在坟头，尾巴蜷成——
一个家门的闩。