小村庄陷在一个坑里，
远处是雾，更远处就是连着的山。
老人额头上的皱纹，一条连着一条，
年轻人怎么也翻不过去。
冬天的山是灰色的带点深蓝，
到了别的季节可能是绿的。
父亲说他爬过，走了好远，直到走出村子，
看到废弃到瘪掉的工厂，
曾经的黑烟落在鸟上，被掸得到处都是。
那里就是山脚。
这些山不高，却很长，缠住了手腕和脚踝，
脚趾扒住地面，冻红了也走不开。
我也想去，但是从未去过，
急匆匆的来，急匆匆的走，
这里的什么我都没留下。
现在，我还会看看那些新事。