儿时的年味儿，
是腊月里升腾的雾气。 
是母亲在灶台边，用柴火慢炖出的浓香， 
那香气像一只无形的手， 
紧紧拽着游子归乡的衣角。 
是父亲在门框上， 
郑重其事贴下的一对春联， 
浆糊的味道混合着红纸的余温， 
把祈愿严丝合缝地， 
贴进了岁月的缝隙。 

不知从何时起，
年味儿开始变得清淡，
像一杯久置的白开水。 
城市的霓虹太亮， 
亮得让人看不见故乡屋顶那缕温柔的炊烟。 
楼道太窄，
容不下那一挂长长的鞭炮， 
玻璃窗太厚，
隔绝了邻里间那一声声热络的“过年好”……