在河床幽深的褶皱里，
黄土蜷缩成谦卑的尘埃，
风是流浪的过客，
雨是命运的沉溺，
它沉默着，被世界遗忘，
与“价值”隔着一片荒芜的沙砾。

艺术家的手，是点化的神谕，
沾满泥浆，却温柔如初，
它感受着泥土的呼吸，
干湿、韧性与脾气，
在指尖的推按捏塑中，
混沌开始苏醒，线条有了灵魂，
飞天的衣带飘举，
武士的轮廓怒目，
仕女的唇边笑意盈盈，
泥土，挣脱了大地，
在艺术中，获得了第二次生命。

但蜕变，还需一场烈火，
窑，是炼狱，也是圣地，
门轰然关闭，隔绝了尘世，
烈焰在四壁咆哮，
泥坯在火中颤抖、重组、熔结，
这是一场赌博，一次献祭，
或许会开裂，化作叹息，
或许会坍塌，回归焦土，
然而，艺术的价值，
就在这“或许”之外。

当窑火熄灭，温度冷却，
捧出的，不再是泥土，
它质地坚实，叩之有声，
带着火的永恒定力，
色彩深沉，内敛赭红，
或覆盖晶莹釉彩，
光华流转，温润生辉，
飞天的衣带，似要飘动，
武士的目光，穿透千年，
它被置于聚光灯下，
世人惊叹，价值连城，
无人再记得，它曾是脚下，
那一钱不值的泥土。

从尘埃到瑰宝，
从卑微到永恒，
泥塑的艺术，诉说着，
美，不在远方，
它沉睡于平凡的躯体，
等待一双有温度、有信仰的手，
与一场足以令其重生的烈火。