深夜的巷道吞没了白昼的喧嚣，  
只剩矿灯在岩壁上投下  
一道比我更瘦长的影子——  
它突然开口，用煤渣摩擦的嗓音：  
“兄弟，你欠地心三千尺的月光，  
该用哪根骨头来还？”

我数着防爆靴的回声前行，  
每一步都惊醒沉睡的瓦斯。  
那个声音又钻进安全帽：  
“看看你掌心的茧，  
多像未爆的哑弹！  
它们哑了二十年，  
只为等你一句  
带血的自白”

风筒在头顶呜咽时，  
我听见它正翻阅我的体检报告：  
“左肺叶的阴影是块煤，  
右耳膜里住着  
永远关不上的风钻…”  
突然想点支烟，  
却摸到一截  
早已锈成墓碑的  
时光引信

交接班的汽笛响了，  
那声音突然跳进矿车：  
“别回头！你背后  
不是回家的路，  
是整座矿山  
正在用矸石  
缝补你溃散的魂魄”

清晨我爬出井口，  
把另一个自己  
永远锁在地心档案室。  
可工装裤的褶皱里，  
总有黑色的声音  
在发芽——  
像截断的电缆  
仍在传导  
昨夜未完成的  
对质