每天傍晚，我总要把案板上的刀，
往磨刀石边挪一挪。
像把白天用钝的词，
从舌尖搬到纸的角落。
刀刃沾着芹菜的绿，
和半片西红柿的夕照。
有些词也这样，
带着未说完的汁水，在暮色里慢慢变稠。
放下刀时，刀口要朝里。
像几行卷刃的句子，
需要往自己心头，
别过锋利的弧度。
而所有未落下的笔画，
都将在抽屉的夜空深处，
慢慢弯成，
一轮不再咬人的月亮。
往磨刀石边挪一挪。
像把白天用钝的词，
从舌尖搬到纸的角落。
刀刃沾着芹菜的绿，
和半片西红柿的夕照。
有些词也这样，
带着未说完的汁水，在暮色里慢慢变稠。
放下刀时，刀口要朝里。
像几行卷刃的句子，
需要往自己心头，
别过锋利的弧度。
而所有未落下的笔画，
都将在抽屉的夜空深处，
慢慢弯成，
一轮不再咬人的月亮。
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