不是雪压枝头的沉，
也不是账本堆叠的涩重。
是窗户上我们呵出的雾，
暖了又冷，凝成霜花细细的脉络。
风在院口迟疑片刻，
带走了槐叶蜷缩的一半——
那叶脉里，
还住着去年晒透的日色。
我们并肩倚着旧门框，
影子被夕照熨得很薄，
薄得像舍不得拆的信。
原来最厚的年关啊，
从来不是远路与风雪，
是两页薄薄日历之间，
那道你轻轻摩挲的、
发着光的缝隙里——
住满我们相顾无言的、
温热的呼吸。
也不是账本堆叠的涩重。
是窗户上我们呵出的雾，
暖了又冷，凝成霜花细细的脉络。
风在院口迟疑片刻，
带走了槐叶蜷缩的一半——
那叶脉里，
还住着去年晒透的日色。
我们并肩倚着旧门框，
影子被夕照熨得很薄，
薄得像舍不得拆的信。
原来最厚的年关啊，
从来不是远路与风雪，
是两页薄薄日历之间，
那道你轻轻摩挲的、
发着光的缝隙里——
住满我们相顾无言的、
温热的呼吸。
京公网安备11010502034246号
所有评论仅代表网友意见