人，一落地，便是一块待雕的胚体，
在时光的风里，接受命运的凿击。 风，有时温柔，如发丝轻拂，
力道太微，便只雕出几缕细发，
在风中颤动，却无根基。 风，有时狂暴，如雷霆万钧，
卷走所有方向，头发成了墙头草，
在顺逆的雨里，被反复凿击。 于是，平滑的肌肤，被刻出纵壑横沟，
每一道，都是岁月无情的印记。 阳光，也化作刻刀，
把挺拔的腰，刻成佝偻的弧度，
把昂扬的头，刻向低垂的尘埃。 前面的每一次雕琢，
或粗砺，或精细，或美，或丑，
最终，都指向一个共同的轮廓——
一块墓碑，矗立在时间的尽头。