战鼓在月光下锈成沙粒，而火种醒着——
我们共用同一件征衣，风是补丁，星是密缝的线。
你说：没有长矛？
便把脊骨抽出，磨成白晃晃的雪山。
看啊，国境的裂痕正在收拢，像愈合的掌纹。

当号角吹破黎明的薄釉，我们拆下肋骨作柴薪。
你说：没有甲胄？
胸膛便垒成城墙，血潮在脉搏里锻打铜声。
整夜整夜，干戈在骨血深处发芽，
而旌旗是绷带，裹住所有折戟的乡音。

最后你说：没有战马？
大地便震颤，我们是彼此的鞍与蹄铁——
踏碎暗夜时，霜雪也沸腾成银盔。
看啊，每双眼睛都豢养着雷霆，
只等一声王令，就把身躯泼向烽烟，
至死保持冲锋的姿势。

把草木染成碑文之前，我们共饮同一碗冻土。
沙场在胃里翻耕，箭矢在喉头淬火。
别说褴褛！战袍是苍穹拆下的碎片，
披上它，就成了奔涌的国境线。
当狼烟绞紧天空的喉管，
我们以断刃相赠——这烫手的盟约，
比王朝更先抵达春天。

听，古老的誓词正刨开冻土：
“岂曰无衣？我与子同仇。”
十年，百年，血里的盐始终咸着，
像不曾干涸的河床，托起所有沉没的岸。
而今夜，号角再度裂开云层，
我们仍然共用同一副肝胆——
把生锈的月亮，磨成照彻归途的灯