窗外的风仿佛在低语，
股股寒气攀上玻璃，
街角的灯火，忽明忽暗，
灶台旁摆着八宝米，颗颗饱满晶莹，
像母亲曾经挑拣时，慈祥的目光。

第一勺水倒入锅中，热气缓缓升腾，
我盯着那翻滚的豆子与米粒，恍惚看见，
她围裙沾着米屑，笑着搅动锅里的香，
而今热气氤氲，却再没人
轻声问：儿子，好不好吃？

这锅腊八粥熬得再稠，也暖不透今夜的寒，
电话不再响起，那句“记得趁热喝”已沉入寂静，
我捧着碗，像捧着一段回不去的时光，
原来最浓的甜，是妈妈和儿女陪伴时，
嘘寒问暖、绵绵交谈的寻常。