车轮碾过城市的余响，
指向记忆深处的坐标。
游子推开门扉，
一头撞进人间烟火。

厨房里，刀背笃定地起落，
父亲的叮咛有些“刺耳”：
“酒伤肝，烟损肺。”
这是岁月安稳的鼓点，
将酸菜的酸爽，油渣的焦香，
细细剁进时光的缝隙。

客厅中，母亲的手微微颤抖，
捧起对抗抑郁的小药丸——
她抑郁着孩子们缺席的日子，
絮叨着只有故乡才有的柴米油盐，
那暖流，熨平了我眉间的褶皱。

热气腾腾的饺子出锅，
儿时的味道在舌尖苏醒。
原来所有的奔波都有了意义：
无论世界多大，总有一扇门，
亮着灯，备着馅，
等着漂泊的人，回家。