《莲》

那年你俯身淤泥，
比夜色更深的暗处，
收集星子的灰烬。
静默是唯一的言语。

雨落下时，
你摊开所有脉络，
掌纹里奔腾的江河，
泛起无人解读的微光。

第七日午后，
有蜻蜓停驻，
羽翼震颤的频率，
刚好吻合地心深处的诗行。

曾有人沿长堤奔跑，
靴底沾满柳絮，
携带整季春风的重量，
叩问如何不染。

此刻你只是，
用叶缘未坠的水珠，
折射出虹的，
原始部首。

光洗濯筋骨，
时间在其中蜿蜒成茎管。
早晨你听见，
鸟鸣唤醒整个池塘的刹那。

香息未散，
途径云絮的质地，
飘向每扇，
未及推开的窗棂。

而更深的幽暗里，
又有新的花苞，
正学习如何，
用弧度翻译月光。