有人问
诗是什么？

是破晓时金鸡，
是树梢间传来的鸟语，
是月光编织的呢喃，
是乌云裂隙中倾泻的阳光。
 
是细雨轻叩心扉的震颤，
是生活裂缝里传来的回响。
在太极拳流转的弧线里，
在广场舞跃动的节拍中，
它藏匿于所有被忽视的褶皱：
 
菜市场沸腾的吆喝，
早餐摊蒸腾的烟火，
地铁窗上蜿蜒的雨迹，
争吵后那瓣推来的西瓜，
孩子画太阳时咬紧的唇涡。
 
诗是什么？
诗人，便是捕捉这褶皱的人。
 
是白发与童颜交织的岁月，
是厨房里锅碗瓢盆碰撞的交响，
是记忆与遗忘永恒的拔河——
某个熟悉的味道，某束遗忘的光，
突然醒来，催促你为它命名。
 
诗人是什么？
不是执卷吟哦的墨客，不是落款留名的匠人，
是人间的拾光者，是日常的解读者，
是把细碎温柔妥帖收藏的人。
他以目光为网，打捞散落的瞬间；
以心跳为律，和鸣万物的声响；
以赤诚为笔，为无名的美好立传。
是当年母亲在灰暗灯下缝补衣服的缝补的针脚，
是80岁老父亲在街口修自行车的背影，
是我在高山上执勤在雪地上踩出的深深足印。
是俯身拾起落叶，读懂风的心事的人，
是抬头望见流云，听见天的低语的人。
 
诗是什么？
是时间的琥珀，封存流动的瞬间。
是生活的“经验”，
将易碎日常淬炼为可触碰的永恒。
 
是混沌中建立的秩序：
把争吵谱成理解的和弦，
将嬉戏串成发光的珠链，
把雨声、鸟语、情话，
统统织进时光的乐谱。
 
是生活密码的翻译者：
油锅花椒的刺痛，译作爱的预警；
旧毛衣起球的纹理，译作暖的余温；
细雨浸润的触感，译作心底未言说的柔软。
 
是温柔的暴动：
当生活企图将我们压成标本，
它举起一粒烧焦的米：
“看，这颗倔强的星辰。”
为一切微小事物加冕，
为每缕破云之光标注诗意。
 
诗最终是什么？
是一场深情的显影术：
以目光为镜，以词语为光，
调高生活的对比度，
锐化瞬间的清晰度，
让平凡的纹理浮现，
令暗淡的色泽苏醒。
 
它不减轻生命的重量，
却教会我们以舞蹈承载匍匐。
当你听见锅碗瓢盆里的乐章，
当你看见乌云边缘的金线——
诗，已然开始；诗人，已然就位。
 
继续凝视吧，
所有被贴上“日常”标签的奇迹，
所有藏在平凡光景里的神迹，
都在等待你的语言，
为它们举行这场寂静而盛大的加冕。
而你，只要心怀热爱，目有温柔，
便已是自己生活的诗人。