小城的戏台，
被一块鸳鸯板
敲开人间烟火，
撞碎满堂风霜。
山东快书的铜板腔，
裹着鲁地的豪爽。
上板脆，下板稳，
闪板俏，垛板锵。
他立在舞台中央——
《武松打虎》的豪烈，《小两口抬水》的温良，
丹田贯出的嗓，
绕梁，落满场。
笑纹堆起观众的脸，
掌声漫过戏台的墙。
他是一方天地里，
板韵生花的匠。

命运猝然收了他的台步，
一场重疾，折了挺直的脊梁。
偏瘫的身躯困在轮椅，
却困不住
骨血里绕了半生的板点与韵腔。
春寒踏碎朝霜，
冬雪碾过薄光，
一瘸一拐的身影，
在街巷间丈量。
每一步，踩着铜板的节奏；
每一次抬手，
都向着戏台的方向。
他想拾回那方舞台，
拾回那腔穿云的嗓。
风骤起，雪封堂，
再一重击，封了他的唇齿，
僵了他的臂膀。
鸳鸯板从此不再响，
握不住熟悉的重量。

床榻成了他新的戏台，
沉默里藏着滚烫。
他把半生板艺，
揉进眉眼与手掌。
用会意的言语，
拆解快书的章法：
教稚子掂板的轻重，悟腔的抑扬；
讲贯口的流畅，说俏口的轻扬；
数板的规整，拖腔的绵长。

耳濡目染的晨昏，
板韵在血脉里生长。
少年揣着他的梦，穿上戎装，
站上新的舞台中央。
军营的灯影里，鸳鸯板再响，
还是熟悉的鲁腔，规整的板点——
上板如珠落玉盘，
下板似钟鸣四方。
文艺兵的荣光，
是传承最暖的模样。
卧床的他，
目光追着屏幕里的身影，
眼里盛满欣慰，
唇角漾起温柔的光。

他依旧躺着，
却从未退场。
目光缠着营疆的风，
追着艺坛的潮涨；
指尖划过空气，
比划着台步的圆场。
抬手是起板的势，
落掌是收韵的章。
能动的那只手，
反复描摹着
鸳鸯板相击的模样，
身段亮相的铿锵。
铜板腔在心底千回百转，
从未凉。
那些板点，那些韵脚，
那些藏在字里的腔，
早已刻进骨血，
成了不灭的光。

半身的枷锁，
锁不住板韵的绵长；
无声的唇齿，
念着心底的词章。
他的梦，从未散场——
在年轻军人的板声里，在军营的戏台旁；
在指尖的每一次比划，在眉眼的每一道柔光；
在山东快书生生不息的韵脚里，
他永远站在，舞台中央。
鸳鸯板响，板韵长悠，
韵长流光。