彝族年的鼓声，在远方颤抖着响起，
像一声叹息，穿透了千万里路的孤独。
千万条河，载不动游子的行囊，
只留下，在异乡的夜里，无声的泪滴。

再回首，童年是昨日枝头的露珠，
母亲的笑声，散落在故乡的炊烟里，
化作一缕缕，再也抓不住的温柔。
再回首，父亲的脊梁，弯成沉默的山峦，
他的皱纹，是岁月刻下的沟壑，
每一道，都藏着未说出口的牵挂。

时光是掌心的流沙，
握得越紧，越从指缝逃窜。
他乡的灯火再亮，
照不亮老屋窗前那盏等待的灯，
只照亮了，心底最深的荒芜。

看啊，乌云层层叠叠，
像未寄出的信，压在心间，
每一片，都写着“故乡”二字。
听啊，河沟低语，
是土地在呼唤漂泊的种子，
声音里，带着一丝哽咽。

落叶金黄，铺成归途的地毯，
却铺不平，游子心中的那片凄凉。
彝族年的火把，点燃眼底的潮，
却暖不了，他乡冰冷的月光。

远方的孩子啊，
别让思念，在异乡的雪里结霜，
别让孤独，在夜风中独自飘荡。
归来吧，踩着落叶的鼓点，
让火把，温暖你冰封的归途，
让泪水，化作归乡的雨。