都说等待：
原本就是一场错。
可我却要在错的光阴里盘坐——
等一声回响，
等一个弯起的嘴角。

山色从嫣红褪成新绿，
又从新绿染成枯黄，
终被漫天素白覆盖。

我被岁月推着：
趟过了少年的浅溪，
翻过了青年的山脊，
陷进了中年的谷底，
如今，白发正漫上额际。

我真痴啊——
明知你踏出那一步，
便再没有归途。
却总在风起的刹那侧耳：
万一……是你归来的脚步？

你的枕头还留着月痕，
你用过的茶杯还停在桌角。
多年我没换的号码，
是一串不敢锈蚀的钥匙，
只为等那句轻轻：
“是我”。

老街已拓宽得认不出当初的模样，
唯有家里的旧门还倔强地哼着当年的调子。
今年的雪特别大，
我把你留下的棉衣晒了又晒，
叠成了春天的模样。

昨夜巷口有人在轻唱，
我推门的手悬成雕塑。
忽然懂得：
最深的等待不是站成路标，
而是把自己活成——
你记忆里的故乡。

粥在灶上低语，
钟摆晃动着空旷。
若你终究选择不归，
就让这盏灯陪伴我的余生。
用所有的“万一”做成棉絮，
在不会抵达的春天里，
为自己下一场温暖的雪。