一月的最后一张牌，
散场时，我数着裂痕——
输掉的不仅是筹码，
还有被寒冬咬碎的骄傲。

二月，你带着薄雾走来，
像一封押着韵脚的信，
写着“春天”的草稿。
我蹲在门槛上，
把跌倒的牌重新拾起，
发现它们不过是
被风雪揉皱的纸片，
却藏着溪流苏醒的征兆。

不必再数落失误的尾音，
不必再追问“如果”的虚词——
二月是宽恕的季节，
是让冰裂成歌谣的温度。
我学着与自己的影子握手，
承认它也有踉跄的权利，
像枝头第一朵花，
顶开冻土时，
也顶破了旧日的韵脚。

通往春天的路，
从原谅开始押韵。
当心底的雪簌簌落下，
我听见，
所有输掉的牌，
都成了雨滴，
在泥土里，
押着新生的韵。