黑暗是最后的信封。

“请借我一片暖意安身。”
可我的茧是仅存的边疆，
唯一的、发热的领土。

但她站成影子的形状，
像一句押着韵的诘问。
于是我掀开被角——
让秩序的堤岸溃散。

涨潮。退去。
最终，手里握着
一枚海的遗物。

剥开月光的茧衣。
碎成星屑的螺旋。

直到掌心
躺着一泓溺亡的月亮。

它在掌纹里慢慢舒展，
伸出淡蓝色的鳃。
游动。唱歌。

原来我彻夜拆开的，
是海的遗嘱：

“囚禁我的并非贝壳，
是你不敢解冻的那部分。”