竹背篓压弯小小的肩，
竹篾在肩头勒出淡红的痕。
松枝沾着晨露的凉，
枯叶轻擦石阶——
青苔的梦，被悄悄惊醒。
 
弯腰拾拢枯枝，攥住灶膛的温，
那是灶火里噼啪的盼。
篓底漏下几缕松针，
在青石板上，静静落定。
 
小手磨出浅茧，汗珠滚烫，
在旧褂上洇开一片沉暗。
背篓沉沉，步子稳当，
山风梳顺额发，拂去肩头草屑。
 
柴捆压红腰窝的肉——
疼吗？他把笑揉进满山风里，
不贪新书包，不恋甜糖纸，
只把薪火，背回檐下那盏灯。
 
他沿山径往回走，背影渐长，
融进浓暮色，像山的模样——
风磨过他的脊梁，刻下早熟的纹，
原来小小的身躯，已能扛起一家的暖。
 
后来我总想起那道山径，
他背柴的影子，仍印在石板上。
松针覆过的青苔，还留着汗息的凉，
我如今走着的路，正是我的童年——
一步一步，走向那檐下不灭的烟火。