时光的褶皱
衣兜里的手攥着褪色的潮声,
水蓝色在袖管里蜷成贝壳——
多像年轻时不敢寄出的信,
被岁月拆成一片片盐霜。
你转身时,第七根白发突然松动,
飘落在你走过的风里,
像一句未说尽的告别,
被暮色轻轻装订成册。
干裂的嘴唇尝到咸涩的月光,
那抹不肯熄灭的蓝,
原是泪的标本,
在皱纹的博物馆里,
静静展览着
所有未完成的春天。
乡 愁 薄 了
山村是一张褪色的信笺,
风轻轻翻动,怕惊碎月光。
小河淌水,是大地低语的琴弦,
青山沉默,祖屋在炊烟里老去。
农具锈蚀了季节的诺言,
烟囱升起,却带走昨日眷恋的微光。
奇迹太远,像陌上迟开的花,
而手中的文字,却描不出乡愁的形状。
风用口琴吹奏春的碎片——
喜悦是露珠,忧伤是霜。
岁月摩擦灵魂,如溪流磨平石头,
谦卑、淡泊,是月光下的独白。
乡愁薄了,薄成一片冰,
清澈的疼痛,刺痛游子的梦。
我不敢翻动,怕抖落一地记忆的灰,
怕春天,从此无处落脚。
星星与长河
黄昏的旗帜卷向遗忘的岸,
四月断裂的春天,在长河中低语——
锈蚀的钟摆沉入河床,
夜,比未寄的信更漫长,
比墓碑上的名字更苍凉。
星星坠入时光的骨骼,
盐粒在伤口结晶,如冻土下的根须,
刺破黑暗,无声蔓延。
今夜,我分赠星光:
一半给边陲的灯塔,照亮被掩埋的姓名;
另一半,化作枕边的萤火,
在孩子的梦里,让微光发芽,
长成一片不熄的星河。
大 寒
风,以刃为笔
在虚空里刻下凛冽的诗行
路人们裹紧衣袍,却裹不住
灵魂深处,对寒的礼赞与战栗
雪,以羽为墨
在天地间挥洒素白的狂想
一只白鹭掠过冻湖的镜面
翅尖蘸着冰晶,写下未完的绝句
冰,凝固了时间的琴弦
却让暗流在深处奏响生命的复调
驮着沉睡的星子与梦的残章
在幽蓝的甬道里倔强地攀升
——将它们往晨光的襁褓送达
衣兜里的手攥着褪色的潮声,
水蓝色在袖管里蜷成贝壳——
多像年轻时不敢寄出的信,
被岁月拆成一片片盐霜。
你转身时,第七根白发突然松动,
飘落在你走过的风里,
像一句未说尽的告别,
被暮色轻轻装订成册。
干裂的嘴唇尝到咸涩的月光,
那抹不肯熄灭的蓝,
原是泪的标本,
在皱纹的博物馆里,
静静展览着
所有未完成的春天。
乡 愁 薄 了
山村是一张褪色的信笺,
风轻轻翻动,怕惊碎月光。
小河淌水,是大地低语的琴弦,
青山沉默,祖屋在炊烟里老去。
农具锈蚀了季节的诺言,
烟囱升起,却带走昨日眷恋的微光。
奇迹太远,像陌上迟开的花,
而手中的文字,却描不出乡愁的形状。
风用口琴吹奏春的碎片——
喜悦是露珠,忧伤是霜。
岁月摩擦灵魂,如溪流磨平石头,
谦卑、淡泊,是月光下的独白。
乡愁薄了,薄成一片冰,
清澈的疼痛,刺痛游子的梦。
我不敢翻动,怕抖落一地记忆的灰,
怕春天,从此无处落脚。
星星与长河
黄昏的旗帜卷向遗忘的岸,
四月断裂的春天,在长河中低语——
锈蚀的钟摆沉入河床,
夜,比未寄的信更漫长,
比墓碑上的名字更苍凉。
星星坠入时光的骨骼,
盐粒在伤口结晶,如冻土下的根须,
刺破黑暗,无声蔓延。
今夜,我分赠星光:
一半给边陲的灯塔,照亮被掩埋的姓名;
另一半,化作枕边的萤火,
在孩子的梦里,让微光发芽,
长成一片不熄的星河。
大 寒
风,以刃为笔
在虚空里刻下凛冽的诗行
路人们裹紧衣袍,却裹不住
灵魂深处,对寒的礼赞与战栗
雪,以羽为墨
在天地间挥洒素白的狂想
一只白鹭掠过冻湖的镜面
翅尖蘸着冰晶,写下未完的绝句
冰,凝固了时间的琴弦
却让暗流在深处奏响生命的复调
驮着沉睡的星子与梦的残章
在幽蓝的甬道里倔强地攀升
——将它们往晨光的襁褓送达


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