薄雪被灯笼熬成胭脂时，
街道在焰火与静谧之间悬浮。
风松开一缕硝烟，
让它渗进所有未启封的春联。

有人说，是爆竹的金屑
坠入琥珀般的酒盅；
有人说，是站台把思念
压成一张发烫的票根。

糖葫芦的亮仍悬在旧木窗前，
祖母掌心的面团腾起暖雾；
父亲扫净的院落里，
一锅汤炖软了整片北方的冬天。

如今我们说起年——
说起屏幕里漾开的团圆，
说起快递车驮着异乡的月色，
说起红纸上墨迹游走的平仄。

原来不是年味变淡，
是日子把自己酿成了蜜。
我们坐在恒常的明亮里，
像怀揣不会融化的节日。

当钟声松开时间的齿轮，
我们只举了举杯：
“看，春天又来叩门了。”
话音里住满未曾说尽的
甜柔而恒久的爱。