题记：
2026.2.11
她，还在油菜地里。
镰刀仍在菜杆上唱着，
那支让咸涩的汗水漫过额间的沟壑，
把青丝唱成霜雪的歌。
黑色的草帽垂落，压着急促的呼吸。
潮湿的乱发
贴在微微仰起的额前。
扬一把汗，再扬起一把汗，
肥沃又一季的收成。
她没有说，在这钝重的节拍里
藏着怎样的词句。
只挥动着镰刀，
像要把土地
割出一道流淌的声响。
像一支歌，一首低吟浅唱
爱意绵绵的歌。
给予这片油菜地
更，给予我
镰刀仍在菜杆上唱着，
那支让咸涩的汗水漫过额间的沟壑，
把青丝唱成霜雪的歌。
黑色的草帽垂落，压着急促的呼吸。
潮湿的乱发
贴在微微仰起的额前。
扬一把汗，再扬起一把汗，
肥沃又一季的收成。
她没有说，在这钝重的节拍里
藏着怎样的词句。
只挥动着镰刀，
像要把土地
割出一道流淌的声响。
像一支歌，一首低吟浅唱
爱意绵绵的歌。
给予这片油菜地
更，给予我
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