我的嘴，习惯了
做一只紧闭的贝壳，
把潮汐的涌动，
藏在坚硬的褶皱里。

人群喧嚣时，
我是个失语的过客；
只有在独处的暗夜里，
灵魂才肯褪去枷锁。

也曾有过荒芜的季节，
墨汁凝固成冰，
纸张惨白如雪地。
笔尖悬在半空，
像一把生锈的钥匙，
打不开灵感的锁。

那是最考验耐心的时刻：
必须学会像老农一样，
在干裂的土地上静坐，
听风穿过指缝的声音，
等一场——
迟迟不来的雨。

直到某天，
那个词语，像一颗种子，
在废墟里突然发芽。
那一刻，
荒原不再是荒原，
我听见了
那个久违的回声——

那是我，
终于找到了
我自己。