不是分行排列的句子，就能叫诗；
不是回车键敲出的碎片，就有呼吸。
 
有人在词语的集市，搬运华丽的石头，
堆砌一座空心的塔，风一吹，便散作满地尘埃。
 
诗骨是铁，是杜甫茅屋里的那声长叹，
穿过一千三百年，至今仍在我们的骨缝里，发出金属的回响。
 
诗骨是火，是艾青那只嘶哑的鸟，
用带血的喉咙，把土地爱得深沉，让每个字都长出根须。
 
别再做修辞的裁缝，把别人的衣裳，缝成自己的嫁衣；
要敢在白纸的荒野上，种下带刺的玫瑰，让疼痛成为路标。
 
真正的诗，该是一根骨头，
从生活的血肉里，长出来，
支撑着，我们，不肯弯曲的灵魂。