春运的风，皱得像最后一张车票，
高帽压住一整年的路途，
绿皮火车和他，
驶向灯火最暖的地方。
 
锈斑斑的窗玻璃，
就可以框住一片流动的云。
他望着云，就变成了画里的人。
 
云飘得慢，说在寻找，
寻找某一片能落下来的黄昏。
他喃喃，声音就轻了，
觉得只够让自己听见。
 
白云是否也会奔赴，
为了那盏永远亮着的灯，
还有一扇推开就有温热的门。
 
火车向前，云也向前，
我们这些漂泊的影子啊，
都在朝着同一片，
能安心停靠的人间。