他佝偻着腰身，眼睛浑浊
拄着细拐杖，是从骨髓里
长出的一截枝桠
支撑他孱弱的身躯——
一尊尚存呼吸的雕像

鲜活的记忆被岁月熬成盐粒
只剩下一副干瘪的皮囊
沧桑的脸上甚至没有了悲喜
递他一杯水，润润喉咙——
竟听见他的灵魂在低语

颤抖的双腿，一步一步移动
他在追赶自己的落日
一具锈蚀、弯曲的躯体
最后重重倒伏在晚风中

下沉的落日，未能重新弹起
只有宽厚的大地将收获一捧
干净的尘土
身后，一只小鸟儿又叫亮了
灰蒙蒙的天空