风拿悬丝作指尖，
天也铺开了素帛。
 
我和流云保持着
礼貌的平行——
不追，也不逐。
 
线的另一头，系在
人间的指节上：
巷口的石墩，晾衣绳的弧度，
还有炊烟煮沸时，那缕摇晃的白。
 
长风是穿堂的针，
从我空荡的肋骨间，
抽出绵长的哨音——
像一封未寄的信，在半空打着旋。
 
低头望故地缩成的地图，
我用全部的轻，
攥紧大地抛来的锚。
 
这震颤细如星芒——
是两颗星，
在各自的轨道上，
同时眨了眨眼。