《逸园春色》 
文/彭华新
铁门把三月的暗影折成信笺，
石径湿润，蜿蜒如未拆的线缆。
你看见自己名字在青苔下褪色，
每个转角都悬着未完成的交谈。

草籽在砖缝里练习破折号，
冬的尾音仍卡在廊柱之间。
直到云絮突然松开指节，
漏下几粒清脆的鸟鸣。

你数着廊柱，第七根，
薄绿正爬上旧亭的飞檐。
池水把皱的宣纸铺开，
游鱼在撰写新的注解。

而桃枝突然举出全部花苞，
像突然摊开掌心的少年。
那些绯红的、待拆的火焰，
让整个园子微微倾斜。

你终于听见泥土翻身的响动，
每片新叶都竖起光的耳朵。
当暗影与明亮开始对折，
你忽然成为自己未寄出的那封信。

在逸园，所有离去都长出根须，
所有到来都带着初酿的甜。
你数过的枯枝正在返青，
每道裂痕都渗出蜂蜜。

此刻忧伤薄如蝶翼，
而欢喜厚过整个春天的韵脚。
你终于原谅了那些沉默的友人——
他们只是提前抵达这里，
成为桃树、石凳，或某阵
让你忽然停住脚步的暖风。