写作，是希望，是痛苦，
它存在于恐惧的末端，与明日的慈悲。
写作，是爱情的困顿，夜晚的执着，
如同人们乌蒙的爱，如同往复的黎明中，
沉默的水手远眺。
写作，是不懂装懂，是欲言又止，是高深，是肤浅。
那文字铺满时间的灰尘，却又无一可比拟，
痛苦，孤寂，生命。
写作，让浑浊的眼眸久违的重回春日，
让枯萎的双手再次抚慰苍茫的魂灵。
所以，多情的人儿，
你可以忧郁，可以明媚，可以痛苦，亦可以渴望光明。
若是无人愿去读你欢笑又默哀的原因，
不要怕，我在这儿，一直在这儿。
等我从这满篇文字中理出一个线头，
再替你串联起每一个孤独的瞬息