一把旧藤椅斜倚书架旁的厅墙，
藤皮剥落，漆痕斑驳，尽显沧桑。
每当目光落在它身上，
深藏的思念就在胸中回荡。

我仿佛看到父亲在藤椅上吸烟饮茶，
我仿佛看到母亲在藤椅上翻阅报章。
一侧扶手低垂着母亲拭汗的毛巾，
一侧扶手托起父亲粗粝的手掌。

我初见这张藤椅，是在友人的书房。
它的旧主刚刚离去，
尚未习惯闲置的寂寞与孤单，
在书房的角落默默叹息余生的惆怅。

于是，我把它带到一个新的地方，
给它新的主人，新的阳光。
让时间抚平它心中的褶皱，
把昔日的遗憾释怀与轻放。

几年前，新的主人不幸离去，
旧痛未散，又添离殇。
唯有藤椅上残留的体温，
封存着不敢轻触的时光。

如今，我依然能看到父母熟悉的身影，
只是他们已不能在这张藤椅上享受阳光。
而是在另一个地方，期待每年暮春的来临，
倾听子女坟前絮语，分享子女的喜乐忧伤。

如今，我也渐渐衰老，残旧的藤椅依然斜倚厅墙，
岁月如一条蜿蜒的小河无声流淌。
夜幕降临的时候，
它便是我与父母相见的桥梁。

                          完稿于26年3月2日夜