月把海，
熨成了一块银绸。
礁石是，
不肯被抚平的，
旧褶皱。
浪在夜里，
写分行的诗。
每一道水痕，
都是一个，
没说完的韵脚。
月光是凉的盐，
撒在海的伤口上。
礁石咬着浪，
把痛，
嚼成了白泡沫。
海在呼吸，
月在数它的脉搏。
我站在岸边，
听见自己的影子，
在水里，
碎成了星子。
礁石把时间，
刻成了肋骨。
浪一遍遍，
抚摸这些骨节，
像在确认，
自己还活着。
熨成了一块银绸。
礁石是，
不肯被抚平的，
旧褶皱。
浪在夜里，
写分行的诗。
每一道水痕，
都是一个，
没说完的韵脚。
月光是凉的盐，
撒在海的伤口上。
礁石咬着浪，
把痛，
嚼成了白泡沫。
海在呼吸，
月在数它的脉搏。
我站在岸边，
听见自己的影子，
在水里，
碎成了星子。
礁石把时间，
刻成了肋骨。
浪一遍遍，
抚摸这些骨节，
像在确认，
自己还活着。
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