题记：
写在亡父一周年忌日
时间是一支画笔，
蘸着不同颜料，
将记忆涂抹成色彩迥异的画。
知觉，成了一株被色彩雕刻的花，
在过往的缝隙里，
忽明忽暗地开放。
凋落的花瓣里，
裹着一张张面孔，
熟悉的，变陌生，
陌生的，已淡忘，
怀念的，只在心里沉默相对，
在心外也沉默的，
是被抛弃掉，
逝去的，变成刻度，
刻进点燃的几柱香。
香烟袅袅，
飘入一去不返的过往，
点香的人，
踩着时间的刻度往前，
也一去不返。
蘸着不同颜料，
将记忆涂抹成色彩迥异的画。
知觉，成了一株被色彩雕刻的花，
在过往的缝隙里，
忽明忽暗地开放。
凋落的花瓣里，
裹着一张张面孔，
熟悉的，变陌生，
陌生的，已淡忘，
怀念的，只在心里沉默相对，
在心外也沉默的，
是被抛弃掉，
逝去的，变成刻度，
刻进点燃的几柱香。
香烟袅袅，
飘入一去不返的过往，
点香的人，
踩着时间的刻度往前，
也一去不返。
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