三月的风，
最先吻上她的眉梢。

她是谁？
是晨光里系上围裙的剪影，
是暮色中等待门铃的守望，
是会议室里掷地有声的陈述，
是实验室中彻夜不熄的灯光，
是村口老槐树下遥望远方的佝偻身影……
千百年来，
她被写成诗，画成画，
塑成温柔与坚韧的化身——
却常常忘了，
她首先是她自己。

今天，
请允许一朵花不必结果，
允许一条河不必入海，
允许她卸下所有称谓，
只是单纯地，成为春天本身。

春风十里，不如她自在绽放。