他迈着那种，又快又大的步子
像一个人追赶已经赶不上的东西。
一首诗就站在他身后，很久了，
在他的时间里，没有动，也没有声音。

扉页上沾着一片花瓣。
他闻不见那股香气里夹带着的故事。
他走着的那条路——
怎么能同时平坦却又弯曲？

他走着，试着用落下的脚印去填补
生命里那些凹下去的地方，还有
那些他说不出口的柔软物质。

他还在等。
等他一直追赶的东西彻底消失，
从视线里，从耳朵里，从皮肤上。
然后他才能开始想像：这阵风，
这阵此刻吹在他脸上的风

是不是从他不知道的什么地方
从他还没活过的那些日子
吹来的。