春分日，我支起耳朵倾听阳光，
它在中亚细亚的旷野分拣两半：
一半赠予返青的冬麦，一半留给游牧的雪。

沙雅尔的杏花突然颤栗，
从树影里认出去岁的北山羊，
它犄角上的光斑碎成无数面铜镜。

正午，有人把表针拨回汉代，
那些被风磨薄的皮囊突然开口：
说的是轮休的土地应该生养。

我久久凝望一棵老桑树，
它的枯枝与新芽之间，
横着整条塔里木河解冻的距离。

地平线在不断升高，
当太阳走到天空正中央，
我看见昼与夜互相赠予花粉。

苜蓿根在地下攥紧去岁的雨水，
每寸土壤都翻动着细小的雷声——
那是去冬的雪在睡梦中翻身。

终于看清太阳分拣的手，
把光影撒向所有死去活来的事物，
北山羊走过的山脊，正抽出今年的新草。