公历三月廿二日，
农历二月初四天，
夜风收走白日的汗滴，
两万公里的回声压在膝盖之下，
配速表上，
十'06"是一道钝刀，
慢慢削去焦躁的棱角。

芒格说慢一点，
方向别错——
于是我在每个路口垂下眼睑，
看别人的友善如潮水，
退去后，
裸露出礁石的本相。

那些不能质疑的声音，
穿行在屏幕的暗面，
像三月雨雾裹住奔跑的脚踝。
而我仍在计数：
3010次起落，
3444.6小时的光，
在骨缝里积成薄霜。

当春天把新里程推至眼前，
我终于学会辨认——
在利己的潮水退去的沙滩上，
哪些足迹是真实的，
哪些，
只是倒影。