你缝的从不是情意，
是寒夜漏风的缺口。
 
指尖浆痕未干，
衣袋布角早被拽皱——
有人数袋底碎银，
数鞋帮裂口渗进的尘。
 
穷是补不完的洞，
岁月是扯不裂的纹；
体面是补丁上开出的花，
针尖挑着半寸结痂的自尊。
 
你摩挲领口旧痕，
想起去年雪夜长街。
也曾把这褪色的暖，
裹住邻人踉跄的霜。
 
而真心不问衣新旧，
只问：冷吗？
递来的不是衣，是体温。
 
风骨作线，
不系血脉，只系魂魄。
 
你脱下它才看清——
针脚深处，
还锁着半片结冰的月光。