你站在春光里，不说话，
只是黑线勾的，杆是青石凿的，
叶是轴色未干的绿。
风从巢湖来，你把影子压低，
让赛场上的孩子跳进清凉，
让阿婆的竹匾盛满新茶。
年轮里没有碑文，
只有1876年的雨，
1949年的雷，
2026年清晨，我抬头时，
你正抖落一肩露水。
——你不是松，却比松更懂弯腰，
你不是碑，却把整座城村子，
编成了自己的年轮。
只是黑线勾的，杆是青石凿的，
叶是轴色未干的绿。
风从巢湖来，你把影子压低，
让赛场上的孩子跳进清凉，
让阿婆的竹匾盛满新茶。
年轮里没有碑文，
只有1876年的雨，
1949年的雷，
2026年清晨，我抬头时，
你正抖落一肩露水。
——你不是松，却比松更懂弯腰，
你不是碑，却把整座城村子，
编成了自己的年轮。
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