他只是跳出了时间，
把呼吸还给风，
把体温散作青草的腥气。

把未说完的句子，
悬在清明的雨弦上，
凝成欲坠的韵脚。

表盘仍在人间转动，
他已不在刻度之内。

化作朝露在草尖翻身，
化作泥土下催促新芽的力，
化作你抬头时，
天空那页被风翻动的留白。

雨纷纷，
是千万行透明的诗，
穿过石碑，穿过柳枝，
穿过你忽然静默的刹那。

他没有走，
只是换了一种语言——
不写在纸上，
而写在
每一粒破土的窸窣里，
轻轻地，
分行。