他从原野的花香里飞来，
穿过光的纱帘、露水的草台。
俯向花朵的杯，把花粉的重量
酿成一道金色的彩带。

翅膀扇落天光、云絮、虹的碎块，
他无须修辞，只顾搬运四季的华彩，
刺，安睡如一个秘密，从不介意。
把芬芳一层层压进六角的宅。

蜂巢深处，蜜的甜是酿蜜者的姿态，
带着刺的体温，和一朵花的等待。
每一个小格藏着一朵玫瑰的私语，
和一朵雏菊被风遗忘的路牌。

直到翅膀薄得透明如纸白，
他轻轻卸下生命的光霭。
蜜留给蜂巢，歌声留给花海。
空壳挂在花枝上，轻得像尘埃，
像一小团快要融化的黄昏奶。

风一吹，就碎成蜡的残骸，
甜味在空气里慢慢散开，
像一句说不完的“谢谢世界”。